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门。
然后——
真的有声音在砸门。
不是雨。是别的东西。
老肯特抬起
，看向那扇门。
又是一声。
砰。砰。砰。
不是敲。是撞。一下，一下，很慢，很重。
老肯特站起来。他想喊“谁”，但喉咙里发不出声音。
门闩在抖。
又是一下。
门闩跳起来，落在地上。
门开了。
风灌进来，夹着雨，冷的，腥的。油灯的火苗疯狂摇晃，差点熄灭。
门
站着一个
影。
不——不是。
老肯特的第一反应是那个。
太高了，比门框还高，不得不弯着腰才能挤进来。
身上裹着什么东西，黑色的，湿漉漉的，贴在身上，像是浸透海水的
布。
它直起腰。
油灯的火苗稳下来，光慢慢爬上去——
珊瑚。
老肯特看见了珊瑚。从那影的肩膀上长出来，从手臂上长出来，从肋骨的位置刺穿那层湿漉漉的黑布，灰白色的，像死骨。
脸上也有。珊瑚从颧骨的位置钻出来，把那张脸的
廓弄得扭曲了。剩下的皮肤是青灰色的，像是泡了太久的尸体。
眼睛是闭着的。
但它走进来的时候，一步，一步，踩在地上的水洼里，发出啪嗒啪嗒的声音。
老肯特想跑。腿不听使唤。
那东西走到他面前，停下来。
闭着的眼睛对着他。
然后它开了。
声音很低，很沉，像是从很
很的地方传上来的。
不是话。
老肯特一个字都听不懂。
但那声音钻进耳朵里的时候，他的脑子里开始出现画面——
玛丽。
玛丽躺在床上。
玛丽睁开眼睛。
玛丽站起来。
那东西还在说。那些听不懂的音节在老肯特脑子里翻来滚去，变成他能懂的东西：
“让她回来。”
“让她回来。”
“让她回来。”
老肯特的腿软了，跪在地上。
那东西低下，闭着的眼睛对着他。然后它抬起手——那手也长着珊瑚，手指像是几根冻僵的枯枝——把什么东西放在桌上。
是一本书。
不，不是书。是几页纸，用绳子穿在一起。边角烧焦了，被雨水泡得发皱。
老肯特抬看它。
它没有说话。只是站在那里，闭着眼睛，浑身滴着水，珊瑚从皮肤里刺出来。
然后它转身，走了。
门开着。雨往里灌。那个高瘦的、披着黑色布的影子消失在雨幕里，一步一步，走向海边。
老肯特跪在地上，浑身发抖。
过了很久，他慢慢爬起来，走到桌边。
那几页纸摊在桌上。雨水从窗户缝里渗进来，滴在纸边上，把那些弯弯曲曲的字迹洇得更模糊了。
但他能看懂。
那些字他明明不认识，但他能看懂。
“血。”
“呼唤。”
“她会回来。”
老肯特站在那里，看着那些字。
窗外的雨还在下。卧室的门开着，里面空
的。
他伸出手，拿起那几页纸。
纸是冷的。湿的。像是刚从海里捞上来。
老肯特攥紧了它。
