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七点二十。发布邮; ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．CＯＭ最新地址Ww^w.ltx^sｂ^ａ.m^e林屿睁开眼睛。
窗帘缝里漏进来的光线灰白，不是那种清晨的金色。
空气里有
湿的味道——后半夜下了雨。
他翻身，枕
上那
白茶木质调的气味还在，淡了一层，像是隔了夜的茶。
他坐起来。
脚踩到地板上的时候听见楼下厨房里有动静。
碗碟碰撞，水龙冲水，母亲做早饭的例行声音。
这些声音他听了十几年，从小学到现在，一直没有变过。
瓷碗放在灶台上的那一声闷响，筷子搅拌蛋
在碗壁上刮出的细碎声，燃气灶点着的噗嗤声。
他穿上短裤，拉开房门。
母亲房间的门半开着。
不是敞开的——是那种留了一掌宽缝隙的半开。从走廊经过的时候能看见房间里的一部分。床尾。窗台上那盆白掌。椅背。
林屿停了一步。
椅背上挂着一件衣服。
蓝色。
不是那种偏黑的蓝，是带着一点灰调的蓝。
家居服的料子垂在那里，细肩带，两根。
领
那一块布片搭在椅背横梁上，薄薄一层，从走廊这个角度看过去能透过布料看见椅背的木纹路。
他站在门外，手搭在门框上。
那件家居服挂在那里。
吊带款的。
下摆是短的那种。
领的弧线剪裁很低，不是圆领也不是v领，是那种直直裁下来的一条弧——穿上之后胸露出的面积会很大。
他推开门，走进去。
手指碰到布料的一瞬间，凉。
不是冰的那种凉，是丝绸路过皮肤留下的那种凉。
料子滑过指尖，柔顺，没有阻力。
他把领那一块捏起来，薄。
薄到什么程度——他捏着布料对着窗户的方向，光线穿透过去，布料变成半透明的蓝。
他翻过领内侧找标签。
针脚很细，品牌标签不是缝上去的而是印在布料上的，银色的小字：silent textile。下面还有一行更小的字：women\''''s silk collection / m。
不是她常穿的牌子。
他知道母亲常穿什么——衣柜里那些棉质的家居服，超市买的，标签上印着“纯棉”“m码”“可机洗”。
那些家居服是大圆领的，袖宽宽的，穿了好几年的那种。
他见过太多次。
母亲穿着那些旧家居服在厨房里做饭，在客厅里叠衣服，在阳台上晾被子。
这件不一样。
他放了手。
布料落回椅背上的时候轻得没有声音。
他退出房间，经过走廊，下楼。
厨房里母亲背对着他站在灶台前面，穿着另一件家居服——旧的那件，浅灰色的棉质圆领。
发用夹子别在脑后，露出后颈。
脖子上有细小的碎发粘在皮肤上，厨房里热。
“早饭好了吗？”
“煎蛋，马上。”她没有回。
林屿在餐桌前坐下来，看着母亲的背影。
旧家居服的下摆刚好遮住
部。
棉布料洗了太多次有点松垮，领洗得有些变形。
她伸手拿盐罐的时候袖子滑下去一截，露出手腕。
他想到楼上那件蓝色。
布料滑过指尖的触感还留在手指上。薄的。凉的。领那片布太少了。不像是她自己会买的。
母亲端着盘子转过身来。
她把煎蛋放在他面前，又去端牛
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弯腰的时候旧家居服的领垂下来，露出锁骨和锁骨下方的皮肤。
没有露更多。
这件领洗变形了，但开不大。
“看什么呢？”她把牛放在桌上。
“没。”林屿拿起筷子。“你今天有课？”
“下午有一节。上午在家。”更多
彩
她在他对面坐下，拿起自己那份煎蛋。
切开蛋黄的边缘，蛋流出来沾在碟子上，她用筷子蘸了一下送进嘴里。
嘴唇抿住筷子，松开的时候嘴角有一点油光。
他低吃蛋。
上午九点。林屿在自己房间里打开电脑。?╒地★址╗w}ww.ltx?sfb.ｃōｍ
搜索框里输
：silent textile。
跳出来的结果第一条就是官网。
设
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